Спросить себя.

Иногда удаётся спросить себя, только когда спросишь другого.

Ремарк. "Время жить и время умирать".

***

Больше всего, что я говорю, можно пропустить мимо ушей. Ты, мой милый друг, есть отражение моих мыслей. Чаще всего мы познаем себя через других. Чаще всего мы глупеем по этому же поводу. Холодные слова, которые когда-то врезались тебе в голову. Нет. Ты не забудешь. И каждый свой срыв списываешь на это состояние. Личности. Все мы ими являемся. Больше личностное стадо, что иногда не понимаешь, что с этим делать.

Спроси меня, что же чувствую я? И смесь разнообразных чувств устроят пляску прямо в голове. У них там дискотека, так что не будем мешать? (Что-то я перечитала Вику). Чувства у всех одинаковые. Только есть те, что трудно описать, и те, что и так всем понятны. Открытые книги. Открытые люди. Бери не хочу. Зачем? Мы тратим на людей, что нам не нужны, не интересны, много времени. Я много спрашиваю и часто забываю твои ответы. Извини меня. Так, я могу хоть что-то понять или хотя бы маленькими кусочками понять себя.

Здесь холодно. Замурованная комната. Обшарпанные кирпичи. Ничего нового даже через какое-то время. Мучительная моральная смерть в этой темнице. Темница скоро совсем раздавит твое "я".

А есть ли оно у тебя?

P.S.

 Доброго времени суток, мой милый друг. Сегодня снова я собираюсь тебе поведать о прекрасном создании. О Мао. Всегда я натыкаюсь случайно на прекрасных созданий. Этот блог является ее маленьким миром, что я его прочитала от и до за несколько дней. Да, дурная привычка, но я очень рада читать, как меняется мировоззрение человека спустя несколько дней или несколько лет.

А теперь, как уже стало привычкой, пишу маленькое послание прекрасной нимфе.

Мао. Прекрасное Мао. Я так рада, что когда-то попала на твой блог. Не помню, как это получилось, но безумная радость охватывает меня, когда ты пишешь новые записи. Надеюсь, ты его не забросишь. Свой мир. Мир, что покорил меня своими красками. Я в это верю. Надеюсь. Ты прекрасна.

И как обычно я не знаю, что еще написать. Я все так же криво рисую, не меняюсь со временем. Прогресса нет. Просто я забросила рисовать.

Вика точно меня убьет за это. Ну да ладно.

Удачи.

Самое высшее в мире искусство?

Спасибо Джин.

***

"Счастье,- говорил он,-

Есть ловкость ума и рук.

Все неловкие души

За несчастных всегда известны.

Это ничего,

Что много мук

Приносят изломанные

И лживые жесты.

В грозы, в бури,

В житейскую стынь,

При тяжелых утратах

И когда тебе грустно,

Казаться улыбчивым и простым -

Самое высшее в мире искусство".

Друг мой, а что ты считаешь высшим искусством?

Мне самой сложно определиться, поэтому решила задать тебе мой глупый вопрос. Можно ли считать, что при любых напастях держать улыбку,- это искусство? Может я просто не могу определиться или не так его понимаю?

Все мы скрываем в душе то, что иногда не хочется никому показывать. Прячем, закрывая на замок в самой глубине, выкидываем ключи и отдыхаем от этих пороков. Мы слишком искусные актеры, что играют собой придуманные роли. Жертва, тиран, хозяин жизни. Все мы определяем свое счастье. Я понимаю, но все равно играю роль измученной жертвы. Этот кокон сжимает меня, что непроизвольно я начинаю думать о самом плохом. Удача, фортуна, сколько не верь, редко кому она улыбается. Тем так легко по жизни, а мы гнем спины. Когда у человека все есть, он расслабляется. Место, деньги, прибыль, красивое лицо, а ты весь такой в саже от своей жизни смотришь и что же ты думаешь?

Такой расклад. Он справедлив? Все мы неравные, и каждый получает по своим заслугам. Только всегда нужно улыбаться. В этом мире нет места настоящим чувствам. Фальшивые улыбки, смешки, фальшивые лица, фальшивая жизнь.

Тебе не кажется, что ты фальшивый? Хотя бы в каких то ситуациях? Тебе не больно?

Искусные актеры в театре жизни.

Маленькие актеришки.

Всего-то.

Так что же является высшим в мире искусством?